NOVE E MEIA
Bruno Portella
Ela chega cedo.
Entra, senta, olha o relógio.
Ansiosa, cruza as pernas e abre um sorriso contido, tímido. Torna a olhar o relógio, mas agora o de cima do balcão com medo de que o seu esteja errado; não, alguns segundos de diferença apenas, nada que lhe aflija. O café não está cheio, mas meia dúzia de suas mesas está ocupada por empresários lendo o jornal ou por grupelhos de estagiários chegando de longe para a labuta.
É bonita; nova, mas de rosto sereno, nem de longe uma moleca como aquelas primeiranistas. Escondido em seu lábio está um sorriso a ponto de explodir, por pouco não consegue contê-lo; mais vinte e sete cruzadas de pernas intercaladas e outras tantas olhadelas para o relógio e o riso já se alivia do canto da boca dando lugar a uma expressão muito mais ansiosa do que feliz.
O grupelho deixa o local e se dirige ao início de seus trabalhos, o velho empresário termina a sessão de economias e, escondidinho, dá uma olhada na tabela do brasileiro. Sai altivo com aquele aceno de cima pra baixo. Por momentos, apenas a menina sobra no lugar; sem atenção.
Pessoas entram e saem rapidamente sem passar do balcão, fazem o pedido e voltam para a rua. A garota continua ali, impaciente e muda de lugar, agora um pouco mais próximo da janela. A visão da esquina desobstruída por carros estacionados; sim, dali era perfeito. Repousou a cabeça na palma da mão e brincou com o açúcar derramado na mesa.
Faltava pouco, mas parecia muito. Chegara cedo demais e quanto menos minutos faltavam, maiores eles pareciam. Um carro rápido cruzou a avenida e ela olhou atenta, erguendo os olhos, como se adivinhasse o momento certo do evento. Nada. O carro apenas estacionou bem à sua frente e uma moça, apressada, saiu do carro com suas pastas e entrou no prédio comercial ao lado do café.
A rua estava apinhada. Carros passavam e passavam, e ela na verdade apenas dedicava-se a olhar para eles. Não lhe interessavam as cores, mas sim a prata da maioria dos carros. Tinha ele que ter um carro prata? Todos têm.
Havia mais gente agora no café, as garçonetes trabalhavam mais, embora continuassem deixando-a em paz, como se ela mesma deixasse bem claro de alguma forma que não queria ser importunada. Até que aconteceu.
De longe, o som de um motor mais alto chamou sua atenção; atravessou a avenida rasgando e, interpelado pelo globo vermelho da sinaleira, tomou a esquerda e parou somente com a força reativa de um poste destro. O metal amassando produziu um som terrível; a garota abriu um sorriso e seu coração, se o tivesse, acelerou forte. Levantou-se e todo o café fugiu afora; somente ela ficara no vitral olhando a aglomeração de pessoas curiosas a ver, com sorte, o cadáver repartido.
Não lhe importava o cadáver. Viu um rapaz sair da multidão e caminhar até o café em que ela estava; despercebido, alheio. A garota, sempre atenta, deu uma última olhada ao relógio do balcão: 9h33.
— Você está atrasado. Trouxe mais alguém? — perguntou preocupada, e ele, idem, olhou para o local do acidente.
— Espero que não.
Sorriram. Beijaram-se.
Ninguém viu.
*
Bruno Portella tem vinte e dois anos. Ele é a encarnação da máxima de Raul: um ambulante retirante reticente que insiste em ser pensante. É designer e publicitário aspirante. E escritor amador: daqueles que amam. Paulistano da gema, escreve, entre outras portas de banheiro, no blogue: http://sandubadequeijo.wordpress.com. |