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AS
IMAGENS DA MINIATURA
- SOBRE CLAUDIO TRINDADE
Victor da Rosa
Escute este silêncio
-
um poema inteiro de Joan Brossa
Existe uma contaminação
permanente entre a produção escrita e a produção visual de
Cláudio Trindade. Em seus gestos, seja na escrita de um poema
ou na composição de poema-objetos, parece sempre impossível
dissociar o que vem das artes visuais e o que vem da
literatura - o que é imagem? e grafia? Enquanto seus poemas
surgem de pequenas cenas visuais, na forma de síntese e
opacidade, como uma poética do instante, também seus objetos
refletem metáforas, dizeres e mesmo alguns procedimentos
constantes na linguagem da literatura. Quer dizer, da mesma
maneira que a visualidade oriental aparece em seus livros,
como forma de exemplo, o imaginário de Kafka ou Mallarmé são
referências de leitura para seus objetos. Trata-se de uma estética
impura, realizada "por contato", nas palavras do crítico
Raúl Antelo. A todo tempo, numa relação irredutível dos
sentidos, estamos vendo e lendo de uma só vez.
Autor de dois livros de poemas, poesia outro dia (1992) e ruído branco (2004)
- este segundo, sobretudo, com projeto gráfico primoroso
- Cláudio Trindade começa a produzir poemas-objeto há
poucos anos, talvez como continuidade de sua literatura.
Imagino seus objetos se desprendendo das palavras, dos versos,
ou talvez sendo traduzidos de uma linguagem para outra -
como formas distintas de compor imaginários, o mesmo. É possível
reconhecer em suas produções alguns traços que se reiteram,
como os efeitos de síntese, as construções do mínimo e
mesmo um diálogo declarado com certa tradição, e dessa
maneira torna-se inútil sugerir qualquer cisão entre uma
produção e outra, pois tudo se apaga para se tornar poesia.
Interessa mais para este ensaio, portanto, tocar em algumas
destas questões como motivo para realizar esboços de
leitura: pequenas manchas. De que maneira seus poemas se
tornam também poemas-objeto? - de que maneira se tocam?
Sobretudo, de que maneira se tornam poesia? E desse modo,
enfim: como apreender as imagens da miniatura?
ATRAVÉS DO VIDRO - Pois tudo
parece cuidadoso e pouco na poesia de Cláudio Trindade. Tudo
se faz na fragilidade das coisas que se desfazem - invisíveis,
às vezes intocáveis: esquecidas. O elemento do vidro, então,
presente na série de poemas-objeto que o artista expôs na
Fundação Alice
Seiler (SC), aparece como índice de uma ambiguidade
sutil: da mesma maneira que protege os objetos de nossas mãos
(pequenos dados e um cachimbo, em poema-minuto e errata,
são presos dentro de transparências) o vidro também revela
estes mesmos objetos ao nosso olhar. A fraqueza do vidro, que
protege e separa o objeto do toque, porém de maneira pouco
eficiente (dentro de um imaginário, o vidro pode ser quebrado
com facilidade) torna ainda mais complexa tais relações. O
vidro pode ser a medida de nossa proteção e nossa
fragilidade. A transparência, por sua vez, é atravessada
pela luz - pelos olhos - e possibilita a mudez destes
objetos. Depois de presos, resta somente a condição imóvel
de suas inseguranças.
O poema-minuto, como aponta
o título, é um fragmento poético sobre o tempo, pouco tempo
(medida quase mínima) - lembra, aliás, uma estrofe do
primeiro livro de Cláudio: "o minuto / sustenta / a
eternidade". Ao nos dizer de uma situação impossível, os
três dados dentro da ampulheta, dois na parte de baixo e um
ainda a cair, nos fazem pensar em uma invisibilidade iminente:
um instante - de que maneira os dados, agora imóveis, se
movimentam? e como chegaram até ali? O que são, afinal,
estes dados? São o tempo? A presença da imagem carrega o
tempo e aos poucos (muito pouco: um segundo somente) tudo se
torna pura abstração poética, o concreto se torna etéreo, infraleve:
e o poema, enfim, passa a figurar enquanto luz.
Penso que a tensão entre movimento
e instante de poema-minuto não aparece no outro
poema-objeto, errata. Neste, a metáfora maior passa a
ser a da representação: de como nossos olhos podem ser
enganados - pois na medida em que olhamos o cachimbo através
de um vidro canelado, (ondulado) o objeto embaça, se
confunde. A referência ao Ceci n'est pas une pipe, de
René Magritte, aparece como citação a uma filosofia da
representação, sobretudo. Ao invés de contradizer a figura
pelo enunciado, porém, Cláudio Trindade o faz pelo próprio
vidro que, numa relação paradoxal com a visão, nos impede e
ao mesmo tempo nos permite ver o objeto, a sua sombra (aqui,
vale ressaltar o olhar cuidadoso que o artista lança sobre a
própria matéria, aproveitando o mínimo que ela pode
oferecer). O título de Cláudio, além de levemente humorado,
reitera a imagem do erro - da armadilha. Se, como afirma
Michel Foucault, o quadro de Magritte forma uma
"multiplicidade de incertezas", a atualização de Cláudio
não vem para resolvê-las - de resto, estaria fadado ao
fracasso - mas para multiplicá-las ainda mais. O vidro, então,
neste poema-objeto, passa a ter uma função menos poética e
mais conceitual.
ESCRITA DE LUZ - A possibilidade
da imagem, como se sabe, nasce da luz - em toda imagem
existe uma claridade imanente. A história da pintura, dessa
maneira, pode ser confundida e mesmo lida através da história
da luz. Com a fotografia e com o cinema não acontece
diferente. Na medida em que a luz passa a invadir os poemas de
Cláudio Trindade, principalmente os poemas do segundo livro
- pelo menos desde o hai-cai a luz é importante para a
literatura e o hai-cai, de Bashô à Leminski, é importante
para a poesia de Cláudio - imagino um índice de contaminação
de sua escrita pela visualidade. Uma escrita dos olhos:
neve
:
:
rumor
de
luz
recém-caída
(...)
nada
na
manhã
branca
...
A claridade faz o poema, ilumina
- junto de sua outra face: a sombra. Junta-se a esta luz
também o pictórico. Praticamente todo o ruído branco
é invadido por uma claridade opaca, desde o título. Do sol
da tarde à neblina, Cláudio constrói um imaginário branco,
límpido - um ruído mínimo. Das descrições de paisagens,
pequenos lampejos e de cenas curtas, nasce uma escrita sem retórica
e "sem comentário", para usar um termo de Roland Barthes
quando se refere ao hai-cai: "Extrema dificuldade (ou
coragem): não dar o sentido, um sentido; privada de todo
comentário, a futilidade do Incidente se põe a nu, e assumir
a futilidade é quase heróico", diz o escritor francês. Na
escrita de Cláudio, quase não há interferência subjetiva
daquele que olha: existe somente um ponto de vista obsessivo
pelos detalhes, pelo menor - o instante, o minuto, tudo
aquilo que está prestes a acabar, e tudo que se mostra aos
olhos. Existe um olhar, enfim, que apreende as formas do
esquecimento.
A maneira como Cláudio Trindade
corta os versos também é índice de uma escrita vazia e
branca. As torções que realiza na escrita acontecem mais no
nível sintático - embora
Cláudio construa algumas palavras-valise e as palavras sejam
escolhidas com precisão, é possível perceber certa economia
no léxico: não há estrangeirismos, arcaísmos, etc. O poeta
leva sua escrita a cortes obsessivos, tornando sua enunciação
hesitante e formando "uma onda / esculpida de / estilhaços".
Muitas vezes é no corte que acontece a multiplicação das
leituras possíveis, dos sentidos. É admirável, ainda, a
maneira como se dá o equilíbrio entre as palavras e os silêncios.
A imagem, então, passa a ser também toda a imaginação que
o leitor constrói no momento em que o verso se torna quebradiço,
partido - é quando começa o sonho do leitor: é onde o
leitor se insere no texto, para citar uma idéia de Wim
Wenders. Por vezes, as palavras mesmo são arrastadas para
fora de si e despedaçadas, geralmente pela força do vento,
em diálogo certo entre formas e forças, permanecendo na página
somente um ruído - "como o vento / que erra / e / se /
dis / sol / ve ..." - branco.
No prefácio-poema que escreve para
ruído branco, que tem como título ouvidolho, Sérgio
Medeiros chama de "uma característica nova" este "furor
imagético" de Cláudio Trindade - furor imagético,
diga-se aliás, que é da ordem tanto da representação
quanto da composição gráfica da página, como também
anotou Medeiros ao dizer de uma "espacialidade discreta,
quebrada" que aparece através de referências como e. e.
cummings e os concretos. Eu diria ainda que Cláudio aparece
mais próximo do poeta americano, embora Haroldo de Campos
seja a citação declarada, pois o uso que faz dos símbolos
gráficos na espacialidade da página, além de sutileza
extrema, constrói efeitos mais emotivos, feito uma presença
mínima de subjetividade. Se Cláudio recupera a forma
concretista, também a rebate onde se torna ineficaz para a
história - construção que, acredito, também acontece em
seus poemas-objeto, pois embora exista um pensamento visível
das formas, até da matemática (a presença dos números é
recorrente) este pensamento só se constrói a partir de
apropriações: os objetos já trazem uma formação simbólica,
um valor, um sentido pré-construído.
IMAGENS DO ABANDONO - Em Carta
ao pai, de Kafka - carta que, segundo nos diz a história,
o escritor escreve mesmo ao próprio pai, sem jamais ser lida
pelo destinatário - o que se constrói é uma imagem de
fragilidade e abandono. Neste longo texto escrito com ritmo
constante, a figura do pai é aquela que encanta e, sobretudo,
sufoca. A todo tempo, Kafka se representa como alguém que não
tem forças suficientes para suportar a dureza sem limites do
pai. Daí nasce, talvez, o sentimento de nulidade kafkiano. Daí
o abismo que se abre como forma de afastamento. A recorrência
do "teria sido" na construção sintática da carta marca
a descrença na possibilidade de reconciliação, indicando um
visível paradoxo - embora não acredite em mais nada que
possa ser construído entre ele e o pai, Kafka (sempre o
filho, renegado e infiel) se faz presente, se mostra,
reivindica. Enfim, surge desta tensão um texto órfão: a
imagem e a presença do abandono, uma vez mais.
Imagino que em seus poemas-objeto
mais recentes, Cláudio Trindade se dedica, dentre outras
coisas, a compor justamente estas pequenas imagens de
abandono. Diferente dos objetos iniciais em que o artista
utiliza vidro - há algum tempo o vidro não volta para sua
produção - nestes últimos a construção é mais
compacta, densa e opaca. A luz e a claridade são substituídas
pelas sombras. Além disso, muito embora sempre alcance
resultados visuais elegantes, o artista vem trabalhando com
materias mais precários, como linhas de diferentes
espessuras, arames, pedaços de fio, câmeras de ar para pneus
de carro - restos.
Em uma série Sem título
- e vale lembrar que jamais Cláudio deixa seus
poemas-objeto sem título, o que me faz pensar numa dimensão
anônima e incerta destes objetos, ou seja, que a ausência de
título seja mesmo uma ausência de nome e identidade - o
artista amarra, enlaça, prende algumas peças de um jogo de
dominó compostas de maneira cuidadosamente ordenada. O
aspecto de prisão e ordem é acentuado pela maneira firme e
excessiva (sutilmente agressiva, portanto) com que Cláudio
passa os diferentes tipos de linhas ao redor destas peças, e
aperta, não restando a elas possibilidade nenhuma de
desordem: não há possibilidade de se soltarem ou se
espalharem em qualquer lugar. Por outro lado, penso um caráter
de nulidade destes objetos através da sua completa falta de
função. O fato de o artista trabalhar com apropriações
enfatiza ainda mais esta nulidade. Como Odradek,
personagem-objeto de Kafka, síntese de uma cultura efêmera,
estes objetos, a qualquer momento, podem acabar morrendo no
lixo, esquecidos.
Outro poema-objeto de Cláudio, natureza-morta,
traz aspectos semelhantes. Trata-se de uma câmera de ar preta
- material mole, portanto, diferente das peças de dominó
- dobrada e amarrada em torno dela mesma. Aqui, não existe
outro elemento que prende o primeiro a não ser o proprio
material que o constitui, a própria borracha. O resultado
visual também é levemente alterado, pois quando a câmera de
ar é amarrada, mais frágil, responde com alterações na sua
constituição, se dobrando sobre si mesma e deformando o próprio
corpo. Quando colocados sobre um lugar plano, estes objetos não
se comportam: seja pelas linhas que giram em torno dos dominós
ou mesmo pelo resultado informe da matéria da borracha, eles
permanecem tortos, caem para os lados, desequilibram.
Retirados de seu lugar original, afetados na sua constituição,
estes objetos trazem certa tristeza. Feitos de cores frias,
inadequados, sem função alguma no mundo, precários, retraídos,
órfãos e completamente deslocados (até solitários,
indefesos) resta a eles somente a pura existência. Resta a
permanência de um segredo - na medida em que são voltados
para dentro, sempre imagino estes pequenos objetos como donos
de um segredo. Compõem, enfim, o universo kafkiano do escuro,
das sombras. São a própria imagem do abandono, da margem e
do esquecimento.
Em alguns versos de Cláudio também
é possível apreender estas pequenas sombras. Em um dos
poucos poemas de ruído branco em que a enunciação
subjetiva é marcada, aparece justamente a relamação do
abandono, o sentimento de nulidade, enfim, a sensação de
resto do próprio sujeito que diz: "eu / finismundo //
(antimito) // abandonado / pelos / deuses // (amaldiçoado) //
nessa / terra / desolada // (infinitesi / mal)". Ou, ainda,
na aparição mínima da sombra de um bonsai, ou na sombra que
se espalha, quase morta - "quasescuro". Finalmente na
desaparição do sol que, de tão cansado, se retira - "o
sol / de tão cansado / se põe". A grandeza da estrela mais
iluminada, então, é substituída pela tristeza levemente
taciturna do cansaço, da desistência. Parece existir sempre
uma luz que se apaga. A reclamação de um abandono. Uma carta
ao pai.
A ESCRITA
AUSENTE - Quando sua produção visual toca ainda mais perto
a escrita, quando a referencia de maneira mais declarada, Cláudio
Trindade não se rende às relações fáceis entre literatura
e artes visuais - aquelas que costumam nortear e resumir os
pontos de contato pela forma mais óbvia a direta: o uso da
palavra na imagem, quer dizer, a palavra enquanto legenda
afirmativa da imagem. O artista poderia fazê-lo, entende o
suficiente de palavras para tanto, mas sabe também que o
fracasso é quase certo. Mesmo na primeira exposição que
realizou, na Galeria da UFSC, quando a literatura ainda era
influência predominante - mesmo que já houvesse um diálogo
com a história da arte e mesmo com a música ruidosa,
acredito que este diálogo tenha se fortalecido somente depois
- Cláudio já escapava da simples inserção da palavra nas
imagens que construía. A literatura, então, aparecia a
partir de outras formas, seja como leituras de poetas da história
ou mesmo através de certos imaginários e formas que compõem
a escrita literária.
Nesta exposição,
nos dois livros-objeto em que a literatura é o tema mais
evidente (principalmente a leitura da literatura, como notaram
Sérgio Medeiros e Dirce Waltrick do Amarante em comentário
que escreveram na ocasião, Poesia sem palavras) são
os pequenos dados presos aos livros que ativam nossa memória
literária - e vale dizer que Cláudio Trindade não parece
interessado em esconder ou tornar amena a relação que mantém
com os escritores que o interessam. A citação é clara,
quase transparente: O lance de dados jamais abolirá o
acaso, conhecido poema-imagem de Mallarmé - e junto
passam pela nossa memória, claro, em um instante, a metáfora
do jogo, a hesitação daquele que lança os dados ao mar, o
acaso, enfim. Os dados de Cláudio, no entanto, mais uma vez,
estão presos. Como parece dizer o poema-objeto diante dos
nossos olhos, negando a memória de Mallarmé, jamais poderão
ser lançados.
Creio que
algumas das tensões de linguagem geradas nesta exposição
podem ser acessadas por este caminho. Os livros-objeto jogo
de palavras e soneto-objeto, ambos aludindo ao
campo literário desde o título, trazem toda a metáfora da
multiplicidade potente de Mallarmé - os dados, o lance e
depois? - mas os dados permanecem intocáveis, paralisados.
No primeiro, jogo de palavras, estão presos dentro de
uma pequena vitrine encaixada no centro da capa de um livro
fechado. Podemos vê-lo, mais uma vez, através do vidro. No
segundo, soneto-objeto, estão todos colados na página
branca de um livro aberto, ritmados segundo as contagens do
soneto: quatro versos na primeira estrofe equivalem a quatro
dados, um encostado no outro, formando a primeira linha, e
assim até o fim do soneto visual, formando quatro linhas de
dados na página. Em ambos, da mesma maneira que há
multiplicidade, há também imobilidade; se há devir e outras
combinações como potência, só podemos ter o presente. Com
os lances presos e impossibilitados (a própria escrita), uma
espécie de ironia mais ou menos perversa é lançada. O
artista esconde o infinito.
Em outro momento de sua pesquisa,
algum tempo depois desta exposição, aparece um teclado de
computador sem as teclas (sem as letras e a escrita,
portanto). Em seus lugares, são anexadas inúmeras porcas com
forma de borboleta, criando "bizarros seres híbridos",
como escreveu Felipe Lins em sua análise do poema-objeto. O
procedimento, recorrente na trajetória de Cláudio, parece
ser o de tensionar a história destes objetos com os
resultados finais que constrói, ou seja: a memória de
escrita presenta no teclado com seu resultado final: a impotência
da escrita - procedimento, aliás, recorrente no catalão
Joan Brossa, que ao invés da página branca encaixou fitas
coloridas em uma máquina de escrever, fazendo da escrita
somente visualidade. É justamente neste ponto da obra de Cláudio
Trindade e Joan Brossa que a literatura se dobra para a figuração
da imagem, e a possibilidade da escrita só aparece sob a
forma de sua ausência: inoperante. Imagens, portanto, que tem
a escrita somente enquanto potência. E escritas que se fazem
na contaminação infinita pela imagem. Toques mínimos entre
um campo e outro. Pequenos silêncios. Que finalmente se
apagam para se tornarem uma poesia só. Um ruído branco.
*
Referências
bibliográficas:
ANTELO, Raúl. Crítica
e ficção: uma perspectiva hispano-brasileira. In:
ANTELO, Raúl (ed.). Crítica e ficção. Revista do Núcleo
de Estudos Literários e Culturais, UFSC, 2005.
TRINDADE, Cláudio.
Ruído branco. Santa Catarina: Edição do Autor, 2004.
_________________.
Poesia outro dia. São Paulo: Massa
Ohno Editor, 1992.
FOUCAULT,
Michel. Isto não é um cachimbo. Trad. Jorge Coli. Rio
de Janeiro: Paz e Terra, 1988.
BARTHES,
Roland. A preparação do romance. Trad. Leyla Perrone-Moisés.
São Paulo:
Martins Fontes, 2005, vol. I.
MEDEIROS,
Sérgio. WALTRICK DO AMARANTE, Dirce. Poesia sem
palavras. Caderno de Cultura do Diário Catarinense, 19
mar. 2005.
LINS, Felipe. Poesia-objeto
de Cláudio Trindade. Caderno de Cultura do Diário
Catarinense, 11 nov. 2006.
*
Víctor
da Rosa é ensaísta, estuda Literatura na
UFSC e pesquisa relações entre literatura e artes visuais.
Colabora com o Caderno de Cultura do Diário
Catarinense e com o Caderno Idéias do jornal
Anotícia. É autor das narrativas de piano e flauta -
fragmentos de um romance (Lumme Editor, 2007). Outros de
seus textos podem ser lidos em www.literaturamenor.blogger.com.br
*
Leia mais sobre Claudio Trindade
no link Especiais
e também no site http://www.centopeia.net.
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