FLÁVIA ROCHA

TANKA

Dez mil folhas

I.

Nas noites quentes

adulterar as formas

e as texturas,

esquecer atrás de si

as reminiscências.

II.

Ir para longe

dos quartos sob a lua,

e se extraviar

entre as coisas leves

e sem indiferença.

III.

As dez mil folhas

espalhadas pelo chão,

nunca escondem

passos que se afastam

da estrada possível.

GHAZAL

Expressão impassível no rosto sem nome:

a memória, sem itinerário, falseia um nome.

Pretensão é querer descobrir o homem

obscuro e sincero por trás do seu nome.

Ele se concilia com tudo que consome,

e descortina a primeira camada do nome.

As marcas agora visíveis comovem:

não basta quebrar mitos em Seu nome.

O divino devora a matéria da fome

e não fixa a vibração sutil do nome.

A fome persiste sobre as camadas e move

no rosto um sinal de luta por um nome.

Mais fundo, pouco resta que console:

a entrega é falha sem a alquimia do nome.

O tempo passa sem deixar que se molde

na memória uma imagem perfeita do nome.

Faço minha a procura convicta do homem

por um rosto seu – empresto-lhe meu nome.

ATEMPORAL

No espaço das formas inconstantes,

o vazio preenche eternidades distintas –

um morrer de uma coisa que já não existe

para que outra tome o seu lugar

fora do tempo – explosão da célula sutil

que nos difere de todas as coisas.

DEIXANDO PARA TRÁS

o vaso polido sobre a mesa

(há uma passagem debaixo do viaduto) –

na grama rente do parque submerso,

nós nos perderemos.

APOSTA

A vista para o mar

no andar mais alto do edifício abandonado.

Aposta nas ondas, nos pedregulhos

como quem está pronto para o salto –

moldura para gaivota.

NOSSA CASA NO ALTO

O verão seco queima chumaços

de erva-doce no mato ao lado de casa.

A árvore com nove araras vermelhas

injeta gritos na vista recortada de torres.

HIPÉRBOLE

Desta cadeira (o forro manchado de sol),

diante ondulações de morros chamuscados,

avista-se o jardim lá em baixo:

um galho quebrado é a devastação.

И МРАЧНО ХОР ЦИКАД ВДРУГ ЗАЗВЕНЕЛ ИЗ САДА*

ANNA AKHMATOVA  

No jardim, som de cigarras:

esta é sua última existência:

como água corrente, ou erva daninha,

sem a memória dos sonhos dos outros –

vozes cruzam o ar sem o dom

de serem ouvidas. 

SCHÄRFER ALS JE DIE VERBLIEBENE LUFT: DU SOLLST ATMEN*

PAUL CELAN

O ar cortante: é preciso respirar.

Moldes de plantas por toda parte:

quase plantas, mudas, frescas,

infiltradas lá – quase uma casa.

O pó remexido,

e ninguém para nos encontrar.

O QUE É PRECISO ESQUECER É O DIA CARREGADO DE ATOS

CECÍLIA MEIRELES

Uma flor amarela voa –

parece impossível.

Na noite ex-humana

também sonhei com uma ponte colorida

que vinha pelos ares.

*

Flávia Rocha nasceu em São Paulo em 1974. Jornalista, formada pela Fundação Cásper Líbero, trabalhou nas redações das revistas Bravo!, República e Carta Capital, e atualmente colabora com diversas publicações. É autora do livro de poemas bilíngue "A Casa Azul ao Meio-dia/ The Blue House Around Noon" (Travessa dos Editores, 2005). Tem mestrado (M.F.A.) em Criação Literária/Poesia pela Columbia University e é uma das editoras da revista literária americana Rattapallax. Editou antologias de poesia brasileira para as revistas Rattapallax (EUA), Poetry Wales (País de Gales) e Papertiger (Austrália), entre outras. Fundou, com seu marido, Steven Richter, a Academia Internacional de Cinema (www.aicinema.com.br), onde desenvolveu e coordena um curso de Criação Literária.