O
MITO DO SOL E DOS ANIMAIS ÁLGIDOS
JANEIRO
O
sol é uma chama cortada,
um
astro de luz varado na sílaba
que
abre as feridas dos hortos
adormecidos
lúzios das crias
que
ainda germinam nos açudes
vergados
ao peso da blasfémia
a
palavra escondida no sangue puro.
FEVEREIRO
O
sol está aqui como um sopro,
a
terra vem das mãos do sussurro
excitado
o bafo dos animais funde-se
entre
o transitório e fértil corpo
onde
os homens regressam luminosos
os
mortos de que se extrai o bronze
iniciando
a bordadura dos cântaros
expostos
ao calor que seca as vísceras
para
um recomeço um violento recomeço.
MARÇO
Na
cabeça do sol um céu cego,
não
se saberá nunca da metamorfose
dos
viajantes ocasionais as garras
expurgando
o rosto por debaixo das raízes
que
matam os óvulos e imortalizam a pedra.
ABRIL
E
o sol desce como um falcão,
um
relâmpago ígneo celebra-se
no
presságio atalha-se o silêncio
o
visível e o invisível das súplicas
que
dormem com candeias adormecidas.
MAIO
Um
sol de luz inacabada,
a
única eternidade no voo das aves
de
oiro melífluo onde jazem mágoas
numa
insaciável fome o aroma das chuvas.
JUNHO
O
sol nas margens da água,
será
um torso de substância cálida
voz
celebrando assustadoramente a luz
torêutica
visão do fogo dos metais
cravados
em animais de bocas primitivas.
JULHO
As
pálpebras do círculo do sol,
só
os anjos decifram os limites nus
das
nascentes varais a própria lucidez
nos
dias anguíferos asas desarrumadas
sob
a rota calcária os sonhos élitros.
AGOSTO
Todo o tempo para seguir o sol,
é
este o território do último refúgio
o
casulo onde o homem aduba os líquidos
o
sémen derramado nas cânulas da carne
inflamada
a terra nos caules primaveris.
SETEMBRO
Os
animais regressam sob o sol,
movem-se
na ressaca do próprio corpo
indiferente
ao chamamento das preces
oblíquas
constelações ferem o arco-íris
cores
de consonância absoluta na respiração
a
ilusão da tempestade além das trovoadas
a
aurora que se bebe em ritos ancestrais
guelras
por onde se expira a luz desabrochada.
OUTUBRO
O sol é
apenas a palpitação do sangue,
o
peso próprio e contínuo das formas
abertas
veias na idade da despedida
as
manadas com o fulgor do orvalho
imóvel
num vislumbre o pólen amado
instinto
o bárbaro fulgor do festim único
espaço
em que a sevícia é ressurreição.
NOVEMBRO
Num
lugar onde o sol é gémeo,
a
terra revelada em veias de crianças
as
folhas transbordando de visões
descosendo-se
ao ventre delícias de oiro
a
dádiva dos girassóis sobre as águas
que
reabilitam a memória do barro
naugural
dilúvio concentrado no fôlego.
DEZEMBRO
Tem
sol adentro tem a voz semente,
como
se a sílaba pudesse desassombrar a luz
o
cheiro espesso e biófilo das coisas esquecidas
bocas
como abóbadas sitiando as luminárias
no
eixo do relâmpago os rebentos viçosos
perfumes
de todos os bálsamos de Jerusalém
vozes
em silício dentro do rosto das águas
a
paixão do fogo numa última saudação ao sol.
BIOGRAFIA
E
tudo ocorre na melancolia
da
sílaba, o casulo emergindo
nas
talhas.
Inquieta
sofre a gestação
no
caule dos rebentos.
O
gesto da carne
no
linho que lambe a mutação.
Rota,
sopro, sístole ou máscara
onde
bardos fecundam a sazão
da
ebriedade.
E
entra nas vozes,
nos
hortos, algures no inabitado
onde
gravitam tâmaras.
Melífaga
ironia
das fábulas, a palavra
mastiga
a água adubada no sangue
do
amor.
Pois
ser bardo e sonhador
é
devorar o fogo sagrado, o correr
das
chuvas.
A
alma desatando-se
sílaba
que afeiçoa as matizes do
espanto
cheio de luz.
Então
nu, já poderei morrer
inteiro,
exactamente.