ANIMAL
OBSCURO
Um animal
desconhecido depura a paisagem manuscrita,
um animal
obscuro, entre o rasurado e o ambíguo, fragmento
de cenários
perdidos, barro seco dum molde esboçado
sobre o
peito das mulheres carregadas com a fome
dos filhos.
Sua língua esmaga a comissura dos lábios
gretados
de poeira e a boca dardeja um vocabulário
de fracturas.
Os pássaros que chegam já só esvoaçam
entre cada
tremura dos novos tambores, inventados
dos materiais
que os subúrbios permitem. Nas suas penas
prendem-se
alfinetes de petróleo e broches diamantinos
que os
bicos rachados matabicham, essas atarantadas
bichas
de matos e mangais de que a morte não se alimenta.
Obstinados,
os corvos perseguem minhocas cinzentas
por entre
balaios de adivinhar pedras e búzios. As peles
das cabras
vivas de olhar oblíquo e ensanguentado
já estão
a secar no terreiro e o
desenlace do pêlo
que o vento
emaranha, que o vento desencanta e incendeia,
já está
por aí, teia de aranha, aracnídea rede
onde se
capturam os espaços que o corpo testemunha.
E é por
aí que assistimos à lapidação das cicatrizes
e nos incorporamos
no enterro das escamas
que o tempo
coagula; nos emborcamos na gula meretriz
da terra
em chamas.
(*) Este
poema é um diálogo com Depurar, de Claudio Daniel.
SEVILHA
EM FEVEREIRO
Deixa cair
a tua fronte no meu ombro e devagar
abre a
porta das mãos, deixa os batentes vergarem-se
como ramos
de acácia, rubras já as flores atapetam o chão.
Não fiques
aí. Fica antes comigo entre medos e vigília
e derrama
os teus dedos no meu corpo em chama,
numa infusão
de ervas silvestres, de musgo e tília.
Não fiques
aí. Vem ter comigo hoje
como ontem:
o gesto a moldar a brisa que respirávamos
e os lábios
a reterem o sopro que o amor largava.
Chove muito
sobre as copas das árvores,
chove muito
sobre os telhados das casas
e chove
muito sobre nós. Sevilha em Fevereiro
esconde-se
moura de véus e cetins de água fresca,
silhuetas
a fugirem de nós embebidas no aguaceiro.
Os nossos
passos derramavam-se apressados
pelos pátios
molhados de silêncios e vozes: uma guitarra andaluza
geme desafios
com o tamborilar da chuva nas lajes do chão
e eu teimo
em deixar uma flor de laranjeira
na palma
aberta da tua mão.
VINDULULU
Diz-me
outra vez por que razão as casas
se abrem
sozinhas, como se a tarde ferisse
os muros
e as paredes com lâminas de sons
transparentes
como o vidro, primeiro
os que
saem das cordas das gargantas, depois
as que
saem das cordas das tchiumbas. Só
depois
o vento amaina para deixar passar
os sons
da pele, da que protege as plantas
dos pés
que dançam com o chão, e também
da que
forra as palmas das mãos
que se
espalmam na pele dos tambores.
Voz intensa
de todas as cordas, voz imensa
de todas
as palmas, de todas as plantas,
de todas
as peles.
TEMPORAL
Chegas
sempre com as marés do final
da tarde.
Uma canoa solta nas águas salgadas.
Primeiro
são os olhos que se recusam ancorar
em ti,
mas depois os dedos remam devagar
sobre a
água tépida que a tua pele transpira.
Uma onda,
duas, e o mar inteiro desequilibra
o meu navio.
Acende-se
ao longe um farol. Mas não
queremos
um cais sereno, uma margem tranquila
aonde chegar.
O facho semeia promessas
sobre as
vagas, promete a fuga à tormenta
que nos
abala, que nos lança um contra o outro.
Mas não!
Que se apague o farol. Que desapareça
o facho
na escuridão letal.
São minhas
as algas que te amarram o sossego,
que te
prendem a respiração. Mas são nossas as velas
que se
rasgam do mesmo vendaval.
SEMENTES
olhou as
sementes que os calcanhares evitavam
na sua
marcha, apanhou-as e atreveu-se a dividi-las
por cada
um dos dedos. ninguém podia adivinhar
que havia
lágrimas dentro delas, mas o sal que deixavam
prolongava
o sabor da memória.
talvez
a raiz
que a luz inventava não se descobrisse
nas mechas
que os olhos atiçavam. depois afastou-se
da terra
húmida sem saber onde guardar o chão
que transportava
no côncavo dos pés
AS
JANELAS DAS RAÍZES
Eu sei
que as paredes grossas
da casa
onde nascemos
se começaram
a construir
no tempo
de outras gerações.
E ambos
descobrimos isso
quando
gatinhávamos
pelas primeiras
letras
dos livros
mais antigos
que lhe
serviram de alicerces.
Ainda os
vemos de páginas abertas
no chão
húmido da memória,
como se
fossem as janelas
das raízes
que nos suportam.
RESISTÊNCIA
Num
maboqueiro
três
maboques
À
sombra do maboqueiro
um
luando
Luanda
um
maboqueiro
três
maboques
um
luando
três
mabecos
Na
lua anda
uma
matilha de mabecos
No
luando
resisto
ao sono
Um
maboque
dois
maboques
três
maboques
Acerto
apenas num mabeco
Em luanda
no luando
com três
maboques
resisto
Um mabeco
morto
A lua andando
lá no alto
e no luando
chupo o
suco
dum maboque
e retempero
as forças
Agarro
em dois maboques e espero