MARCELA SEPÚLVEDA

MIEDO

un puñado de trenzas de muñeca

cuatro vestiditos sin cuerpo

El día que decidí

que mis hijas de trapo crecerían

que su ropa y su pelo

no estropearían mis planes

me cegué con ceniza

de mis antiguos huesos

mis muñecas crecieron

                      se marcharon

yo sigo aquí

enjuagándome los ojos

ANTICIPACIÓN

He llegado familia

Me encuentro aquí familia nuevamente

desdibujada al paso de mañanas de hielo

encaradas con lágrimas que aún me hinchan los ojos

He llegado familia

Entiendo que muy tarde

Encuentro sólo el paso de mañanas de risa

y el azar acechando los espejos

para multiplicar ahora las jugadas

Mamá

supe que me esperaste

con herrumbres de llanto

silenciado

por pulmones finales

He llegado familia

Nadie en la casa

Nadie

Porque digo familia

Y familia eras tú

Mamá

siempre lo supe

El calor y la brisa

tienen venas y sangre

-tus manos-

Tus manos que se abrazan como sombras

Lejanas

La familia

EJERCICIO MÁRAI

Los dos hablan en voz baja pero se escuchan:

ella y el miedo

respiraciones rudas y atenuadas

algo quizá les llega un poco tarde

a través de colgajos de memoria

y briznas de palabras

en voz baja se miran

incisivos

ella y el miedo

solos

se interpelan

porque el amor

el demudado amor

costumbre al fin y siempre en la piel del fracaso

espera un nuevo cuerpo con señales tatuadas

en la que habita a veces debajo de su cara

entre letras de molde y música de piedra