Nasceu
em
mim uma fonte
nada
sabia dessa água
até
encontrar as margens
desta
escrita
que
quis fosse lisa
como
pedra mármore
***
Amendoeiras
selvagens
em
flor
a
rasgar o verde
da
mata de inverno.
Plenitude
de maturidade
como
relógio de areia
a
marcar os quarenta anos.
***
Um
homem ao crepúsculo
sabe
que os poetas e as mulheres
percorrem
as ruas da cidade
na
peregrinação dificílima do amor.
Esperam-nos
em caves secretas
ungüentos
e odores tropicais
então,
um homem tranqüilo torna fácil a nudez.
***
As
velhas tias organizam velórios
e
com o pêndulo do ocaso
invertem
as rotas dos barcos
saídos
do cais ao fim da tarde.
Ecos
que já não lutam com ventos perigosos
de
aromas marinhos
anseiam chegar
à ilha para ver os pássaros
e
preguiçar na promessa
de uma ilusão cumprida
Ao fim da tarde...
***
A
alma é como a lavra.
Quando as nossas mãos voltam a desfiar.
O milho amarelo de ouro?
Que outras mãos que as nossas semeiam
O medo e o silêncio da morte?
Por que este frio? Por que tão longa a noite?
Como se faz o mundo? Quando começa o mundo?
***
O
garoto corria corria
Não podia saber
Da diferença entre as flores.
O garoto corria corria
Fugia.
Ninguém lhe pegou ao colo
Ninguém lhe parou a morte.
***
E
agora só me restam
os poetas gregos.
O silêncio diz - esquece.
E o espinho da rosa enterrado no peito
é meu.
Os deuses não assistiram a isto.