- ZUNÁI- Revista de Poesia & Debates

PABLO ARAÚJO

Pessoas e movimento escuro.
Cada um recebe uma coisa.
Estranha e única.
Não vejo o que há dentro.
Não abro. Não se pode abrir. Não agora.
Talvez nunca. Depois talvez. O que há sempre.
Estudo e reconheço toda a superfície da coisa.
Aroma. Cor. Tessitura. Som. Gosto. Densidade.
Exceto o seu interior. Se é que existe.
Então as tagarelices e conjecturas do Como Onde
Quando Pra quê Por quê da coisa etc etc. Não mais
suportam a curiosidade e abrem-nas.
Muitas examinações. Alguns supõem que sabem
o que viram. Pior: outros crêem que sabem.
Muito pior: muitos supõem ou crêem que abriram.
Não sei. Nem abro. Talvez depois.
Ocasiões. Oportunidades. Convites. Permissões.
Sobrevém toda força da intolerável sedução.
Estou a ceder. Prestes a. É agora.
Não abro. Não se está disponível..
Agüento firme. Crescimento. Preparo. Lentidão.
Espera. Imagino o que seja. Não sei.
Talvez não. Sim talvez. Volta e volta.
Cada dia a coisa está mais e mais
Em sua plena posse : entrega e desaparição.
Deixo-a ir.
Não é minha. Nunca foi. Nem será.
Deixo-a ir embora. Sempre.
Sem ainda abrí-la dou-me ao último e maior contato.
Largo e ilumino-a com a melhor forma. Embora vai a coisa
sem ninguém a notar nem saber. Fechada e suprema em si
e nunca mais. Algo que.

Treze planetas

alinhados na frente de batalha.
Nenhum outro instante
senão este      :      o gesto decisivo.
Todavia o Sim que diz Não
quase tudo recomeça do zero
persiste continua
a preparação dos trabalhos
repartidos entre Não e Não.
Dentro e fora       :       Alguém
Dor      :      beleza intratável.

coreografia      :      o poema no centro da noite.
Silêncio e só.                                                       Guarda-se
a infinidade do sono.             Abrem-se os olhos.
Encontro da primeira pessoa do dia.             Barulho e rumores
a cabeça atenta e presente a tudo      :      esquecimento.
Outros dias.             Outras noites
outra coisa que sempre foi      :      nunca esteve aqui.
Sabe-se.            Não se sabe     :      cinismo e inocência estão por todos.
Vamos embora.             Ainda sorrimos.
Dia e noite           a dança desenvolve-se longamente nas esferas
com tanta beleza          liga-se um a um          rumo ao grande centro da dor
para tudo acabar de uma vez.             começar nunca mais.
Início de tudo e de todos.         Para sempre       :       e.

Porque a Morte         :         Vitória.
Anúncio da Loucura         :         tudo acaba e continuação.
Fulminação e reconhecimento Mdesou.
Circunvoluções e rápidas trocas.
Tudo é um grande Não         :         Sim.

Nove vezes abre-se a ferida... ...lentamente
e mais um pouco multiplica-se
como se abre.....o mar...... inteiro...... indestrutível.
Sephir......Sephir..... .:...... o nome não revelado.
Outro a outro.... ..:.... ..nem isso......nem aquilo......:......a Coisa é.

A sarça.......o fogo que a engole.
As coisas quase posicionadas......:......sempre será preciso partir.
Os trabalhos e os crimes são enormes.........outros nomes.
O instinto das convocações.......:.......pois têm de ser feitos
o fogo.......a sarça.......as coisas.......:.......fazemos
mas não fazemos........o nome enquanto.

De nada ou muito pouco
Adiantam      o Livro      a Casa      a Roupa.
A Mulher - O Homem     :      equívoco de toda e maior explicação.
Obliqüidade do Amor      :      menos      mais      contra.
Ler ou escrever não são nada se não se sente    e vive    e se é      :      Isto.

Confusão total do homem.......:.......um minuto a algum acontecimento.
As coisas sem-nome apontam para o Zero...........o círculo
e todas as diferenças.......:.......isto que está aqui
não está mais...........e está.......:.......o Um.

A música impossível. Sempre aqui.
Mesmo quando não está.         Não está.
Mas está         :         interrupta e real
após e junto a todo Terror
a mais bela de todas as canções.
O Centro no Centro         :         é.
Ainda não é.         Pois.
Também Não         :         Sim.

A grande experiência : muito pouca.
Os homens e as mulheres que não se sabem.
Cada novo movimento no mundo que se desconhece.
Tempo zero.......:.......caça e contra-ataque
movimento........fogo........ferocidade........abertura.

Pensamos o silêncio do mundo pra nada.
Eu sei tudo. Sou todos os poetas esquecidos.
Qualquer outro desprezado
Chega o tempo do orgulho.
É a coisa mais linda te levando por todas as outras.
Não respondo. Não pergunto. Aquele que.
Agora prestes a ir embora.

Pronto.......:.......você terá de partir.
A garganta silencia o dia. Os objetos estão colocados à disposição.
Usa-os como última e primeira arma.

Enfrentamento dos.equívocos e dores a toda forma.
Aqui o amor permanece..Há de ir embora agora mesmo e retornar.
E não esqueça o mais importante...:.....

O que há de ser.......:.......a Primeira Palavra
o imenso e simples sem-nome de todas as coisas.......:.......Vivas ....
o mundo.......foi.......é.......será.......Um Só.......:.......o único sopro.......:.......Isto.

Toda viagem é traição     :     o caminho do meio passa por extremos.
Pressentimento.      Ao final     :      nada.
Ninguém o diz. Todos dizem. Um poema se faz e não se faz.
O que não se vê. O que não se ouve. O que não se diz.
O que não se sente. O que não se pensa. A dança da dificuldade.
Há dias que não se sabe qual é o dia nem como os dias passam.
A verdade é que essa coisa de verdade e mentira é tudo mentira.
Pouco mais     :      pouco menos.     Falta algo. Faltam algos.
Qual é o jogo? Qual é a regra? Todos sabem. Ninguém o sabe.
A todo momento mudam-se os jogos e as regras.
Isto não se conta a ninguém. Alguém. Alguéns. Qualquer.
Perceba quem puder perceber. E se percebermos?
Não sabemos muito bem o que faremos.
Não se trata de poema algum    :     a vida se faz e não se faz assim.
Estamos por qualquer viagem que apareça.
Não há jogo     :     regra nenhuma     :     Festa Furiosa.

A relação das coisas é antiga.
Primeira e sempre a relação com as coisas.
Não se sabe...........e nasce...........Fechamento.
Vida.......:.......violentamente delicada.
A velocidade da poeira sob o sol rebatia nos rostos.
E não queria fazer nada..........não poderia fazer nada.
Há um único modo.......:.......outros modos.
Calo e saio...........Primeiro.........último.........sempre
Abertura.......:.......noite.
Pois o canto são dos outros.
O canto deles maior do que Eu.

Fúria.......:.......e não destrói as coisas.
Coloca-se cada coisa no próprio lugar
arruma-se.........e pronto.......:.......o que não há de chegar
o que há.......:.......não move sequer um passo
o centro do gesto.........inteiro.........definitivo.
Antes e depois.........ainda enquanto.
.............................:.......Por quantas vezes
ler tudo isto............e não se sabe ler.

Uma investigação. Uma ordem. Uma disciplina. Tenho fome. Uma fúria delicada. A rápida lentidão. E nada adianta. As Histórias, os Livros, a Literatura exigem e só sabem exigir e ignoram assim como eu ignoro.

Exige-se uma certa ordem. Um pouco de caos. Quais as medidas?

Isto de nada serve. As coisas que somem e as coisas que ficam. O que morre agora e definitivamente. O que renasce muito tempo depois. O que volta a morrer . O que sempre se manteve medíocre. E o que nunca morre e permanece para sempre. Todas as rotações e translações. Todas as diferenças. Tudo é a mesma única coisa.

E acabei de dizer nada. Não sei dizer. Diz-se algo e não. As maiores e melhores disposições foram ditas há tanto tempo atrás.

Repete-se a coisa pra quê? Não respondam. Não é a pergunta. Muito menos a resposta.

Poucos, muito poucos objetos ao redor são necessários para iniciar o entroncamento e extensão das imaginações.

O corpo. Os desejos. Os cinco ou mais sentidos. A memória

Ação! Movimento! Ação aqui e agora e depois e antes e tudo o que é penetrante e sucessivo. O movimento das coisas aqui e agora e as pessoas. As presenças. As outras pessoas.

As histórias e os movimentos do mundo.

Dentro em pouco cumpre-se a partida.

Começa-se de algum modo.

Pablo Araújo vive no Rio de Janeiro desde 1981. Encontra-se em http://fatalbecosemsaida.blogspot.com.