MILAGRES
E MUTAÇÕES
As pessoas
azuis seriam muito melhores se tivessem
em vez de dois, três olhos.
Um cor-de-rosa, um lilás, um ultravioleta.
Sei que não sou pago para pensar nas pessoas e nos
seus olhos
mas penso, não posso evitar.
Três olhos, em vez de dois.
As pessoas azuis seriam muito melhores
se fossem parecidas com as pessoas da foto.
Da foto que está flutuando no fundo.
No fundo da tela azul do meu computador.
As pessoas cinza dessa foto têm três olhos
e não sabem que são parte da foto
do fundo da tela azul do meu computador.
Não sabem que são luz estática, sombra
congelada
movimento petrificado.
Se soubessem certamente acenariam de volta para mim.
Acenariam com lenços azuis.
Faz frio no cenário estático, congelado, petrificado.
O inverno chegou mas as pessoas cinza da foto não sabem
disso.
Não leram o jornal de hoje, não viram a previsão
do tempo.
O jornal de hoje pertence ao dia de hoje (vermelho com pessoas
azuis)
não ao dia cinza e antigo da foto.
Sei que não sou pago para pensar nas pessoas, no inverno
nas fotos que flutuam no fundo da tela azul do meu computador
mas penso, não posso evitar.
As mensagens vêm e vão, vermelhas.
Vêm e vão dia e noite, às vezes amarelas.
Deve haver outra forma de amor
outra forma bem diferente do amor amarelo
que há entre as pessoas azuis que não têm
três olhos.
Deve haver outra forma de afeto
outra forma bem diferente do afeto eletrônico
que há entre as máquinas cinza.
As mensagens vêm e vão, acasalam e se multiplicam.
Vêm
e vão dia e noite: famílias inteiras de recados
digitais
acasalando e povoando o jardim das delícias virtuais.
Oxalá as ruas vermelhas e as pessoas azuis
me reconheçam quando eu sair daqui.
As pessoas azuis que não têm três olhos.
Tomara que me reconheçam.
Tanto tempo na frente da foto, tanto tempo na frente dessa
foto cinza.
Da foto do fundo da tela azul do meu computador.
Milagres e mutações não respeitam o metabolismo
do inverno
o frio das reflexões cristalizadas.
Se me reconhecerem, adeus casamento, adeus acasalamento.
Milagres frenéticos e mutações voláteis.
Quantos deles esse tempo todo na frente da foto
seria capaz de provocar?
Um cor-de-rosa, um lilás, um ultravioleta?
CHEGADA ÀS SEIS
Ela deixa
a mochila ao lado do aparador
e
admira e admira e admira
as
curvas suntuosas
do vestíbulo, aqui tudo resplandece
tudo cheira bem: cadeiras
e crisântemos
Ela espanta-se, ah, oh
ao passar pela porta da cozinha
Atrás
da casa
o poente, o horizonte e o oceano
são mais, muito mais
atrevidos
e eloqüentes
do que todos os poentes horizontais e oceânicos
de sua vida
Ela junta as mãos
e
apóia os antebraços
no portão que separa o quintal do resto
do mundo
Venta muito, garoa
O resto do mundo, o quintal, a casa, a garoa
tudo
isso está
inteiro dentro dela. Ela mesma
está inteira dentro de si
As pessoas que vêm
brindar à sua chegada vestem roupas rococós
gesticulam
de maneira maneirista
exibem
dentes muito azuis e jóias
assustadoramente
salgadas
Pesadelo? Morte?
Ela não sabe ao certo
Festejam: confete e serpentina
A
noite mergulha na luz ondulada
dos comentários jocosos e das confissões
nostálgicas
Ela reencontra os amigos de infância
os
parentes perdidos
O baseado
passa de mão em mão, na sua vez
ela recusa encabulada
Não
quer se perder
mais ainda
Tem medo
de
não conseguir
sair
dessa casa, tem medo de
não acordar desse sono úmido
tem
medo de que
os parâmetros da cannabis confundam os comandos
da máquina do tempo
estacionada
no jardim
CINEMA
A
estupidez da natureza é encantadora
mas
às vezes é muito, muito tediosa
O universo é esperto como as amebas
Não há surpresas, tudo caminha sempre
para
a frente, não há saltos no tempo, não há
cortes ou voltas (como no cinema)
As
estrelas nascem, vivem e morrem
O sujeito nasce, faz dez anos, faz vinte
trinta,
quarenta, cinqüenta
sessenta,
setenta, oitenta e morre
Não há cortes ou voltas (como no cinema)
Do jeito que está não pode ficar
Péssimo roteiro, péssima direção
É quase impossível
não se aborrecer
Era preferível nascer com oitenta anos
dormir
com trinta e acordar com setenta
voltar aos vinte e
morrer com dez
Anteontem, câncer
na próstata
ontem
alpinismo, hoje hemorróidas
amanhã muito sexo,
depois de amanhã
sabe-se lá o quê
Como está não pode
ficar
É quase impossível não se aborrecer