- Abderrahmán o Imigrante
(O Sacre de Coraix)
O SACRE
Entre
a presa e o cavaleiro, ante meu rosto
vi
repousarem as lanças, e meu corpo
descamba
empurrado pela morte, e os ventos,
cadáveres
pendentes, são-lhe elegia
e
é como se o dia
empedrasse
varando a vida
é
como se o dia fosse
comboio
de lágrimas
muda o
teu tom ó voz
ouço a
voz do Eufrates:
-
"Coraix...
cáfila rumo à Índia
a levar o fogo da glória"
... e o céu se deita sobre a ferida,
e as margens
murmuram
e s t e n d i d a s:
entre mim e as margens
há uma língua, há um diálogo
que as garças envolvem a rodearem-no
como velas
entre nós
(ó Eufrates,
une-me, cobre-me)
e eu desci fundo
muda o
teu tom ó voz, ouço a voz do Eufrates:
-
"Coraix...
pérola a incender em Damasco
entre olíbano e sândalo, mais fina
que as finezas do Líbano, mais bela
que os contos sobre Oriente..."
... e eu no vácuo dos gafanhotos, sob
as nuvens feridas
sou pedra de asas mortas
sou pedra de plumas mortas
e a morte encilha cavalos
e a vítima
é um pelicano a debater-se
muda o
teu eco ó voz
ouço a
voz do Eufrates:
-
"Coraix...
só
resta de Coraix
o
sangue corredio como a lança
só
resta a ferida."
Escancarai
vossas portas de ferrugem, ó desertos, eu sou rei e
meu
tributo é o espaço, o meu reino os meus passos
avanço
, rei, e ergo sobre o que venço
sobre
o gelo de cepa,
sobre
a teimosia
o pilar
da conquista
sei
ferir a areia e, em suas fendas, plantar palmeiras
sei
despertar o espaço morto
enquanto
o
caminho desenrola os medos
e estreita
e
é de espelhos o caminho
livros
e espelhos
percorro
seus ocos, perscruto, tateio restos
de
cavaleiro amante
dos passos
leio
o passo, a erva,
a
palmeira,
um
certo h
o r i z
o n
t e
tecido
por curtos respiros onde
o
fogo não extingue
e
não findam os passos
príncipes.
Acordei
nas fendas
a apalpar os instantes
a sacudir os mamilos dos desertos
andei mais ágil que a flecha mais ágil
feri os feixes e o pó
e a terra estreitava mais que a sombra da minha lança -
morri
ouvi o sibilar dos escorpiões, guiei as gangas no espaço
ignoto -
morri, inclinei-me na terra em maior paciência que a própria
terra - morri
derribei-me nos ombros do vento
e rezei
sussurrei até às pedras
e li as estrelas, tomei seus pontos
e apaguei-os
meu desejo a traçar um mapa
com meu sangue e as entranhas.
Sem
dormir, entre a minha raiz e seus ramos, a água
a
fluir,
e
as ninfas a plenar a fronte
com
flores secas e tumbas cândidas,
indo
acima até as torres da transformação
onde
o terror
onde
a cinza destila
onde
desperta o soluço e se apaga Simbad.
Se
soubesse como o poeta mudar as estações
se
soubesse conversar com as coisas
enfeitiçava
a tumba do pequeno cavaleiro no Eufrates
a
tumba do meu irmão na ribeira do Eufrates
(morreu
sem bálsamos, sem enterro, sem orações)
e
dizia às coisas e estações
juntai-vos
como se junta o ar
estendei-me
o Eufrates
verta
a água verde como a oliva
no
meu sangue enamorado, no meu tempo ancião.
Se
soubesse como o poeta tomar as núpcias
das plantas,
cobria estas árvores nuas com crianças,
se soubesse como o poeta domar o insólito
fazia nuvem de cada pedra
para chover sobre a Síria e Eufrates,
se soubesse como o poeta mudar a hora da morte
se soubesse ser
profecia que adverte ou dá sinal
eu gritava nuvens
condensai-vos e chovei
em meu nome sobre a Síria e Eufrates
por Deus, nuvens...
Abriram-se
os céus, e
da
poeira
fizeram-se
livros, e Deus estava em cada livro
sem
dormir
pedra
alguma dorme em meu rosto, miragem alguma retém o meu olho
-
um
sinal vem do Eufrates:
sou aquele
que habita em teu colar, ó pomba
em
teu bando migratório, ó gaivão
sou
aquele que como o adivinho
espalha
seus signos e visões
no horizonte,
em suas muitas línguas
eu
sou o Eufrates e a Península.
Um
sinal...
devagar,
minha saudade...
O Sacre no seco das veias, nas urbes dos pensamentos íntimos
o Sacre como halo gravado no portal da Península
e o Sacre saudoso e confuso entre o sonho e o pranto
e o Sacre em seu desespero criador, em seu labirinto,
ergue no cume, no fundo do fundo,
o Alandalus profundo
de Damasco a Ocidente o Alandalus
levando a colheita do Oriente.
O
Sacre escreve ao espaço, desconhecido generoso,
a
pedir-lhe um lugar, limpo como em suas veias.
O
Sacre acena a outros sacres -
cansado,
levam-no os dédalos, levam-no as rochas
e
ele se inclina, a alimentar as rochas, a alimentar os dédalos,
rosto
avante, o sol por encalço,
e
o espaço
é
fornalha,
e
os ventos, velha a tecer seus contos,
e
os sacres,
cortejo
a abrir o céu.
Como
se amante audacioso
juvenil
de paixão audaz
ergue
o Alandalus profundo
ergue-o
para o Mundo - esse novo santuário
todo
espaço em seu nome é livro
e
todo vento em seu nome é hino.
(Criação em árabe
por Adonis, primavera de 1962. Tradução de Michel Sleiman,
verão de 2006)