ESTO QUE SUBE Y TOCA TU PALABRA
Es un hablar de nieve
esto que sube y toca tu palabra.
Se dobla el otro extremo del espacio
allá donde el verano compromete
la ciudad en que habitas.
Alejada por la tierra implacable
tu cara es el azar de mi memoria.
Centellan los pájaros servidores del frío
y obedezco a los cóncavos designios
que le anuncian con colores helados en las ramas.
Voz de sol en destierro
manos que denominan cosas
entre huellas y pinos solitarios.
Yo sé mejor de lejos tu nombre de flor cruda
jugada en la inocencia.
Rotan su luz opuesta los solsticios
y hay un cambio secreto que le nace al lenguaje
agazapado en un rincón del mundo.
Qué punto del espacio
enlaza como un encuentro grave
tu decir y mi ausencia?
Algo curre en un sitio del alma
que desconoce sus predilecciones.
Levanto una mirada de fiesta prohibida
limada de una pérdida.
Ya no descubro rosas, las invento
de las sopladas voces de oscuridad y exilio.
Nunca se empieza a amar sin una chispa
de error en la mirada.
La distancia es a veces
mi mudo espacio de reconocimientos.
ISTO QUE SOBE E TOCA
TUA PALAVRA
É um falar de neve
isto que sobe e toca tua palavra.
Dobra-se o outro extremo do
espaço
lá onde o verão compromete
a cidade em que habitas.
Distanciada pela terra implacável
teu rosto é o acaso de minha
memória.
Cintilam os pássaros servidores
do frio
e obedeço aos côncavos desígnios
que o anunciam com cores geladas
nos ramos.
Voz
de sol no desterro
mãos
que nomeiam coisas
entre
rastros e pinhos solitários.
Eu
sei melhor à distância teu nome de flor crua
jogada
na inocência.
Rodam
sua luz oposta os solstícios
e
há uma secreta mudança que brota à linguagem
escondida
em um rincão do mundo.
Que
ponto do espaço
enlaça
como um encontro grave
teu
dizer e minha ausência?
Algo
ocorre em um lugar da alma
que
desconhece suas predileções.
Levanto
um olhar de festa proibida
polida
por uma perda.
Já
não descubro rosas, invento-as
das
sopradas vozes de obscuridade e exílio.
Nunca
se começa a amar sem uma faísca
de
engano no olhar.
A
distância é às vezes
meu
espaço mudo de reconhecimentos.
DONDE CAMBIA LA LUZ
Vagabundo:
Tuviste vino y sombras bajo un puente de frío
repartiste monedas de pan en tus memorias
(para lograr el fuego, hay que saber los ritos del amor).
Ahora piensas tu infancia
y la noche hace frutas de hielo con tus lágrimas solas.
Loco:
Era loco y callaba.
No quería gustar, ni ver, ni oír.
Yo descubrí el idioma de los pájaros que se encrespaba jubiloso
cuando el sol o una mano le besaban la piel, enamorados.
Sino:
Yo caeré
(enciérrame con tu palabra)
no escucharé las voces de la luz
(háblame con tu silencio)
he de cantar en la caída
(sitiame con tu gesto)
sea tu mano como el sol a la tierra.
ONDE MUDA A LUZ
Vagabundo:
Tiveste vinho e sombras sob
uma ponte de frio
repartiste moedas de pão em
tuas memórias
(para conseguir o fogo, é necessário
conhecer os ritos do amor).
Agora relembras tua infância
e a noite faz frutas de gelo
com tuas lágrimas solitárias.
Louco:
Era
louco e calava.
Não
queria gostar, nem ver, nem ouvir.
Descobri
o idioma dos pássaros que se elevava com júbilo
quando
o sol ou uma mão lhe beijavam a pele, enamorados.
Sina:
Cairei
(aprisiona-me
com tua palavra)
não
escutarei as vozes da luz
(fala-me
com teu silêncio)
hei
de cantar na queda
(cerca-me
com teu gesto)
seja
tua mão como o sol à terra.
EL ESCRIBA DE MIRADA FIJA
La memoria se obstina
aunque
los siglos la hayan despojado
de su respiración, su poder natural.
La memoria se obstina en los huesos, la
piel,
el poeta perplejo ante un libro cerrado
pide contar las tierras del retorno.
Hay palabras mordidas en labios que no
dicen
y él marcha abriendo las tinieblas
con un báculo en pos de algunas frases viejas
desnudas de color y ornadas sin embargo por la fe.
En cuanto pasa, vulve a cerrarse la catedral
de voces
quedan ciertas figuras con sus brillantes tonos
y harapos de liturgia.
Y hay allí cosas que existen para el testigo forastero
para que siga modulando frases
y quiera atar rarezas y excelencias,
lujosas vestiduras de palabras
a los ropajes secos del concepto.
Y la memoria, ya sin cadenas, le ilumina
el rodar de las
sombras.
El agua se alimenta del pez, el pez bebe
del agua que
lo ampara
y las bestias respiran el aire donde crecen
comen los frutos de la tierra, matan para
vivir
y gozan bajo el sol en la luz primera
del sexto día.
Habla el poeta de la excelencia de las
flores y la rareza
del corazón
pregunta por un manojo tenso de células y
venas
por una zona libre donde se cante a los
cuatro elementos:
agua y aire, que nos permiten respirar y nos
sacian la sed
cuando el fuego le marca su existencia a la
tierra.
Y que él no sea entonces mendigo sólo de
la eternidad
sino el escriba de mirada fija tocado
por su asombro
por las sentencias vivas ante las cosas muertas.
Cumpla el escriba su mandato
con el silencio abierto
sólo para las penitencias de la luz.
O ESCRIBA DE OLHAR FIXO
A memória se obstina
ainda que os séculos a tenham despojado
de sua respiração, seu poder natural.
A
memória se obstina nos ossos, a pele,
o poeta perplexo ante um livro fechado
pede para contar as terras do retorno (1).
Há
palavras mordidas em lábios que não dizem
e ele marcha abrindo as sombras
com uma bengala atrás de algumas frases velhas
despidas de cor, mas ornadas de fé.
Enquanto
passa, volta a se fechar a catedral de vozes
ficam certas figuras com seus tons brilhantes
e farrapos de liturgia.
E
há coisas ali que existem para o testemunho forasteiro
para que continue modulando frases
e queira conjugar raridades e excelências,
luxuosas vestes de palavras
às roupagens secas do conceito.
E
a memória, já sem correntes, ilumina o vagar das
sombras.
A
água se alimenta do peixe, o peixe bebe a água que
o ampara
e os animais respiram o ar onde crescem
comem os frutos da terra, matam para
viver
e gozam sob o sol na primeira luz
do sexto dia.
Fala
o poeta da excelência das flores e da singularidade
do coração
pergunta por um feixe tenso de células e
veias
por um espaço livre onde se cante aos
quatro elementos:
água e ar, que nos permitem respirar e nos
saciam a sede
quando o fogo marca sua existência à
terra.
E
que ele então não seja mendigo apenas da eternidade
senão o escriba de olhar fixo tocado
por seu assombro
pelas sentenças vivas ante as coisas mortas.
Cumpra
o escriba o seu mandato
com o silêncio aberto
somente para as penitências da luz.