ZUNÁI - Revista de poesia & debates

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ANTONIO OCHOA - II

 

 

respirar lento el anteacto
soltar casi la anterioridad
la sangre temporal que rompe
por dentro de la frente

frente a lo real 

(el color magenta de la mañana

mantener el momento ante
                                            solo
                                              ahí
         listo como la liebre antes del principio

 

* * *

 

la luna sube tras el risco

            entre las piedras
elipse
 
           por un soplo sólo
 
                       el contorno es tinte
rojo

 

* * *

 

calcificación continua de los pasos
la mirada busca en la neblina densa

los reflejos trabajan
                       de las manos
                                            a la memoria
de donde parten pájaros desbandados

tinte

 ((radia)) silente el centro cimentado
aquel día hacia las doce menos cuarto

tinte

el canto calmo de las piedras
temprano entre las hojas que brillan
desde la ventana un hombre mira
los cables quebrando el cielo

 

* * *

 

en la piedra siluetas de manos abiertas como prédicas entre contornos de sombras y voces 

sin párpados parados viendo al sol se toman de las manos entre los golpes del agua al pie de la caída

¿es esta la línea que abre las palabras hacia la forma pulsante de la imagen? 

 

* * *

 

distendidos los pulmones esperan a que se forme el grito
en tanto
circula la voz mascullada de un hemisferio a otro
del párpado al omóplato

dromedarios los pasos

las manos de una vieja mujer
no pueden recoger las monedas de la mesa
 

 

* * *

 

atrás del espacio entre las ramas
          azul
              y cortes entre las nubes

los labios aún cerrados

 

* * *

 

la piel
de la frente       la nariz
aplanada blanca al lado liso del
ámbar nebular hueco de un vaso sin flores

agachado cachando las vistas las
paredes enfermas las faldas sedentarias
secas solitarias sin sol como tú
dices    Augusto

la vena extinta de tanto golpe de
            galope pardo
            las palmas perdidas
            el peso del pulso

y la araña capta luces en su hilo corneo 
rápida tautología del enigma de gamos y gacelas

sobre las sillas expandidas
exhaustas exhalan
             el miedo que alimenta las paredes

'las pavesas
             Cesar    no
             dejan ver bien'

el campo seco de ceniza
el viento ausente 

 

* * *

 

del borde del aliento
sutil y frágil sentencia
camino solitario            sequía              y sol

los labios secos el polvo acaso centella gris
acaso el ruido del viento los pies los ojos quemados

el dolor en las cervicales cervatillo muerto y
seco solo y sólo los huesos huecos

nuevo
nada
camino de reflejos
expansión         pausa
gajo de tierra de pasos partidos sólo
lo áspero
y la voz sin voz

la ausencia que avanza
           
el cielo blanco de medio día
                        los brazos se alzan
                         en tanto
                                   al día día sin término

 

*


 

Antonio Ochoa, poeta e ensaísta mexicano.

*



Leia também ensaios do autor sobre Eduardo Milán e a poesia concreta.

*

 

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